... la expresion de una ausencia en la huída por cada noticia que leo. Ojalá piense siempre, que en el agua se encuenta un poco de desierto esperando. Olivier imagina a una mujer cerca del mar, junto a otra despertando en silencio. Que extraño ruido quedó al besarnos, se hizo nube y humedad en los techos...
Olivier busca un nuevo lugar. Ha despertado y la nave alamea bajo un muelle mi rehén por su cuarto. Tuvo fiebre en presencia de un incendio en el jardin de un poeta.
Cerca de las hojas el ruido pasajea. Unas veinti tres veces se miraron detras de los vidrios que separan al nuevo paseo construido sobre la cárcel de una ruina en la ciudad. el locutor de una vieja radio no llega a su destino: dos personas murieron de frío antenoche en una foto y el índice de una guía de estaciones ha perdido su color. Olivier descubre su pies al mirar por sus ojos y entiende que entre la gente se esconde su nuevo cazador. 25 de mayo de 1986.
Larvan esas ciegas camillas por donde el aire panea.Ese ruido en el cuerpo separa lo quieto.Se abre por fuera el humo en los estantes. Esos telegramas mojados tienen destino: nunca llegan temprano y la soga se afloja en silencio mientras el río crece en las llaves.Hay una nube y una aurora sin dedo en los techos.
es cuerpo que una prenda devuelva en la mitad de una pastilla, la arena disuelta. Como gota que ablanda una rota esquina, Olivier mira un mundo de miles bajo el agua y la penosa herida dejada por una hormiga en el pasto: nadie en color y un brazo articulado en roja señal.
Olivier busca un nuevo lugar. Ha despertado y la nave alamea bajo un muelle mi rehén por su cuarto. Tuvo fiebre en presencia de un incendio en el jardin de un poeta.
Cerca de las hojas el ruido pasajea. Unas veinti tres veces se miraron detras de los vidrios que separan al nuevo paseo construido sobre la cárcel de una ruina en la ciudad. el locutor de una vieja radio no llega a su destino: dos personas murieron de frío antenoche en una foto y el índice de una guía de estaciones ha perdido su color. Olivier descubre su pies al mirar por sus ojos y entiende que entre la gente se esconde su nuevo cazador. 25 de mayo de 1986.
Larvan esas ciegas camillas por donde el aire panea.Ese ruido en el cuerpo separa lo quieto.Se abre por fuera el humo en los estantes. Esos telegramas mojados tienen destino: nunca llegan temprano y la soga se afloja en silencio mientras el río crece en las llaves.Hay una nube y una aurora sin dedo en los techos.
es cuerpo que una prenda devuelva en la mitad de una pastilla, la arena disuelta. Como gota que ablanda una rota esquina, Olivier mira un mundo de miles bajo el agua y la penosa herida dejada por una hormiga en el pasto: nadie en color y un brazo articulado en roja señal.
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